Nana

Los ojos más bellos

que horadaron el tiempo

se han dormido en tus manos

y la cama vacía

se ha acurrucado de sonrisas heridas,

de miradas perdidas

huérfanas de ti.

El aire ha dejado de respirar

y se ha impregnado de miedos,

de temblores que trepan por las piernas

y sacuden violentamente el alma,

fuego abrazador que aletea,

sudor amargo que ahoga,

marea que borra las estelas.

Hoy los relojes han perdido la fe

y las hojas de un nuevo otoño

deambulan sin saber qué hacer.

Hoy puede que siempre lo sea

y el pulso a la vida se llena de rabia

como una traición

que se canta en una nana.

Quiero mirarte a los ojos

Quiero mirarte a los ojos,

quiero preguntarte tu nombre,

quiero verte tras el muro

 que esconde tu alma.

Quiero contar los niños muertos,

quiero saber cómo se llaman tus hijos,

si los miras a la cara.

Quiero saber cuánto vale tu orgullo,

cuánto sus vidas,

para pagarte,

 para que no los mates.

Quiero que me hables de venganza,

si matas porque te obligan,

 qué compras con lo que te pagan.

Quiero ver a tu madre junto a ti,

quiero ver a esos niños en sus brazos,

quiero que conozcas sus nombres

y lo pronuncies en alto.

No quiero preguntarte por qué lo haces,

solo quiero saber cómo te sientes:

si te sientes sucio

si duermes por las noches

si juegas con tus hijos… 

Sur

Sol en tus ojos

y en tus manos

 en el azul que ahoga

de alambrada blanca.

Tierra en tus ojos

y en el aire

garras de aviones con sus gritos

 de muerte

y de niños con sus jeringuillas

que besan sus madres.

Sal en tus ojos
rojos tomates
que desangran las carreteras
de los sures secos
 de flacas cabras.

Noches en tus ojos
luces de discotecas
de camareros
y turistas
de cemento
y hambre 
y paro.

Viento en tus ojos

 Sol

y tierra

y agua salada

en tus venas

y en tu rabia.

RECETA

Acariciar un horizonte con olor a pimiento

tierras cercanas de un nuevo mundo

 con un cielo de hielo a medio hacer

como tortilla estrellada de huevos fríos

en la que tu cuerpo de vino se convierta en patria

de corazón desalmado envasado al vacío

susurrando la sal de tus sueños rotos,

el sabor del tiempo perdido en escabeche,

la fragancia del miedo sin ataduras,

la salsa de rabia a fuego lento

cuando la piel ajada se hace deseo

entre gemas caramelizadas de dudas picantes

y nuevas sensaciones deshuesadas al vapor.

Niños de trapo

En el taconeo roto de largo viaje

las prisas escondidas entre sueños

han mordido a los niños de trapo

junto a la puerta vacía

sorprendidos por la tarde

y por las escaleras van cayendo

los tristes pasos y sus maletas

grafiteando con sus cosas los instantes

mientras la vecina gritona escupe besos

y los hijos de los hijos

se curan sus ombligos ensangrentados

y llenan la tarde de despedida

dejando un eco de silencios como estela

y el mar se llena de brazos

y sus huesos esperan en la orilla

donde la voz lejana se hunde en el barro

alimentando las entrañas de la tierra

fecunda hembra que pare semillas

fuertes raíces que se retuercen

flor que huele a veneno

veneno que hiere y mata

perfume que mendiga a sus hijos.

Leña rota

La leña rota sacude sus alas

y el color de la risa arde banderas

alzando la noche como una fiesta

en la trastienda del fuego herido

en los frentes sin fe pariendo

cenas de cadáveres en los armarios,

cunas de cenizas en los pozos caducados

donde aún se escuchan el canto de los sables

dibujando fronteras que profanan el mar

levantando muros en los ojos

y el amanecer se cubre de moho

olor a olvido reciclado

que cae como lluvia fresca sin vértigo,

estelas que emborronan el aire,

y la patria se hace himno y se hace música,

y los ríos de madera arrastran mentiras

que escupen en el papel violado

de sangre y tinta corrompida,

huérfanos de la verdad que mendigan sus culpas

una voz atronadora como un eco que fluye

anunciando clandestina la derrota. 

Heridas

En las esquinas de sus pensamientos

cuelgan viejas heridas

que trepan como hiedras

y se vuelven isla.

Es un mundo redondo y ciego,

un silo de sonrisas de amor,

un tesoro de ego blanco,

hielo bajo las pestañas

que escupe miradas que abrazan

la tinta prisionera

hermana de la luz y la sombra,

una dama de encajes de madera,

cruz de hogueras viejas,

de noches tristes

cuando el llanto llama.

Sol de tardes quietas

cuando el viento muere cada mañana

y el niño juega

y la tumba calla.

Mañanas en San Cristóbal

Nada, 

solo caminar

sobre las perlas arrugadas

de un aliento azul,

susurro de una mañana

sobre la sombra vieja de la piel.

Esa brisa de salitre pegajoso

escupe el nombre,

solo un nombre

que arrastran los callados hasta el mar

murmurando brillos azabaches

sus labios rotos

sobre una cuerda de infinito

besan, lentamente, las nubes ocres,

juramento de hombres arracimados,

lombrices de dientes de oro

que navegan sin dejar estela

y los rayos parten el cielo

de un dios imposible

maldecido entre rezos y miedos. 

Olvidé

Olvidé el murmullo de las olas,

la lenta agonía de los sueños,

el vértigo del amanecer.

Olvidé arrancarme el cordón umbilical

que me encadena a la vida

y renuncia a la conquista del vuelo.

Olvidé tantas cosas…

y tantas otras que nunca imaginé,

ahora, cuando regreso a la casa

y las puertas ya están cerradas,

 y las ventanas colgadas de la tarde,

y los platos vacíos sobre la mesa.

Olvidé despedirme

y mirarme al espejo

y ya no sé quién soy.

Sin darme cuenta me fui alejando de mí.

 Y, ahora, cuando ya no soy,

sin darme cuenta…

olvidé  los fantasmas

 que deambulan por la casa

sin saber a dónde ir.

Olor a café

Como manos enracimadas,

el olor a café acaricia los ojos

ciegos de recuerdos,

sabor amargo que recorre las venas,

secreto a voces

que llama a escondidas.

Café amargo y tibio

de un negro brillante como la vida

retuerce su aroma en la memoria,

canción desgarrada de despedida,

gota amiga

que surca los vacíos profanos

y cae sobre todos nosotros

hundiendo sus garras

cuando en el atardecer se marchita la rabia

y la renuncia se deshace en la nada.

Los féretros se hacen pequeños

para contener tantas lágrimas desparramadas

que rebozan sin dolor

cuando la imagen surge tras ellas

y la lluvia hiere y quema.

Una gota que cae de tus ojos

una mañana que se apaga en tus manos,

el sueño imposible

cuando la noche llega

con ese sabor 

que se queda en el alma.

Vicente in memoriam

LA CANCIÓN OLVIDADA

El olor del tiempo muere lejos

cuando los sueños rotos nos olvidan

y las lágrimas huérfanas nos persiguen

entre la maleza del hastío y la rabia.

Lejos, cuando tu pelo se ondula

 en el viento envenenado de la memoria

y tus labios incoloros se deshacen en la distancia,

siguiendo el ritmo oscuro de los deseos,

a golpes del eco

que esparce  el aroma de tu taconeo azul;

presiento las huellas sobre el asfalto

hasta la trampa mortal

bajo la canción olvidada

de  noches de blanco satén.

Codorniz

El eco del prejuicio,

como el punzón  que golpea

a una codorniz malherida,

alumbra la palabra,

en el  rojo atardecer que resbala de las manos

y acaricia el silencio marmóreo,

bajo las miradas que se precipitan desde el cristal público,

maceta en la que  se exhibe la flor artificial

que da color a las mentiras,

cuadro grotesco que decora la pared de las conciencias

en las tristes mañanas ahogadas por el ruido

del viejo y negro piano de cola

desafinado instrumento prisionero de las sombras

cuando la lámpara se apaga, clandestina.

Reto en La Esfera Cultural

OTOÑO

Ana Déniz in memorian

Mientras nos ahogábamos en las sombras,

el otoño llegó sin darnos cuenta

y los caminos se perdieron bajo la hojarasca.

Este otoño agónico y seco

que se retuerce sobre sí mismo

con sus dobleces anunciando heridas más profundas

cuando la rabia se arruga hasta envejecer

y las lágrimas se convierten en una savia babosa y amarga.

Sí, el otoño ha llegado

y ha cubierto el cielo de nubes negras,

sobre las que anidan cuervos disfrazados de gaviotas

que nos arrancan del alma jirones de recuerdos.

El otoño ha llegado tarde,

 cuando ya no lo esperábamos

como un pozo infinito donde se vierten las esperanzas

como una noche oscura que nos cubre como una lápida.

Y en medio de tanto vacío

 el sueño nos acaricia  en las madrugadas

y las raíces  se encrespan en la memoria

cuando la brisa fresca arrastra la hojarasca

                                                 y los caminos nos buscan para llevarnos.

La sal de tu ausencia

Alguna veces, cuando los días nos dejan solos,

huelo la sal de tu ausencia

y presiento el murmullo de tus secretos

que se petrifican en la roca.

La mirada naufraga entre las olas,

allá por el atardecer,

cuando el Sol acaricia el horizonte

y tu rabia contenida se adormece.

Entonces, me abrazas para sentirme isla,

 prisionero de tus orillas,

 libertad adherida

al azul inmenso.

Cierro los ojos para navegar en las noches

por los mares de espinas

cuando la luna siembra su velo

en el aleteo de luz

surcado por la estela de los viajeros

por donde se esparcen sus sueños.

Somos peces secos,

jareas de alma marina

que arrastran las corrientes

 para buscamos en las orillas:

esclavos, piratas, bucaneros y polizones;

hombres y mujeres de maletas vacías,

cruzadores de charcos de sueños rotos.

En el fondo descansan nuestras derrotas,

tumbas de sirenas  y sus cantos,

viento que se vuelve brisa aletargada

cuando se pierde la última batalla.

Hoy, también, vuelvo a oler la sal de tu ausencia

cuando llega la noche,

y escucho, al cerrar los ojos,

el oleaje que llevo dentro de mí

y me arrastra sin saber a dónde.

Nos quedará el aire

Y después …

nos quedará el aire,

un desierto de silencios,

las palabras enterradas en la piel,

noches tibias adormecidas

que se esparcen en la memoria exiliada.

Nos quedará el eco y sus palabras,

el susurro de las conciencias,

que mecen el recuerdo envenenado en la rabia

y crecen echando raíces entre las malas hierbas.

Nos quedará un mar de cenizas,

lágrimas que hieren los horizontes,

donde se ahogan las madres ciegas de las cosas

cuando la tempestad amaina y ya no hay regreso.

Nos quedará un día,

un instante que permanece,

una imagen de una mujer desnuda,

una mirada limpia y penetrante

que busca en el interior de la gente

y remueve el fango miserable.

Nos quedará las manos vacías,

el espejo agrietado que rememora,

una concavidad donde cobijarnos

y acunar la desesperanza.

Nos quedará el aire,

frío y distante,

como cristales rotos,

 manchados de sangre,

un espacio irredento

donde conquistar los sueños.

ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ.

Arinaga (AGÜIMES)

Marcos Alonso

Resistencia

No dejes que los muros de tu piel

te hagan prisionero

y te hagan isla.

No dejes que tus ojos

cieguen  tu alma ignorante

mientras los cuervos desesperan en el cielo.

No dejes de jugar

en la inocencia

y en las verdes orillas de las cosas.

No dejes que la noche te acurruque

y el miedo te espante

a la hora de las brujas.

No sientas el pulso temblar

cuando el cuchillo asesino

caiga en tu mano.

No dejes de pensar

palabras hermanas de las tuyas.

No dejes de llorar

cuando las almas rotas te aprisionen

y supliquen con lamentos tus heridas.

No vuelvas la mirada atrás

cuando te alejes del camino

y tu mano ensangrentada

acaricie a las víctimas.

No dejes de navegar

surcando entre la espuma y la brisa.

No,  dejes que seas náufrago

de tu destino;

que te lleve  la corriente a su antojo.

No, nunca dejes

que te lleve gratis la muerte.

Cuando cerré los ojos

Cuando cerré los ojos

dejé de oír sus gritos ahogados,

los que encogen el alma

 cuando el miedo revienta

cuando el dolor se desangra.

Primero la zarandearon y la insultaron

luego violaron a mi hermana,

la tuya,

la que siempre paga.

Destrozaron la vieja tele

 y sus cristales cayeron como lágrimas,

 cayeron las cortinas rojas sobre el suelo

y el suelo se llenó de golpes y de sangre.

El aire se tiñó de lamentos,

el amor de odio

el refugio en tumba

el grito en llanto.

Cuando cerré los ojos

las huellas se borraron.

El viento sobre la arena,

La piel quemada,

los tambores de guerra

la tierra mutilada.

Cuando cerré los ojos

hundieron sus uñas en el mar

de sangre negra,

de peces de plástico,

de gaviotas sin plumas,

de piel acerada.

Y sus carnes podridas de oro,

fueron devoradas

por rostros buenos,

por rostros malos,

los que salen en la tele,

los que siempre salen

cuando cerramos los ojos,

cuando apagamos los miedos

cuando nos ignoramos.