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Heridas

En las esquinas de sus pensamientos cuelgan viejas heridas que trepan como hiedras y se vuelven isla. Es un mundo redondo y ciego, un silo de sonrisas de amor, un tesoro de ego blanco, hielo bajo las pestañas que escupe miradas que abrazan la tinta prisionera hermana de la luz y la sombra, una dama de encajes de madera, cruz de hogueras viejas, de noches tristes cuando el llanto llama. Sol de tardes quietas cuando el viento muere cada mañana y el niño juega y la tumba calla.