Reseña de Ana Joyanes sobre la novela "Andamana, la reina mala" en La Esfera Cultural

Ana Joyanes, autora entre otros libros de Lágrimas Mágicas, Sangre y Fuego, Oscurece en Edimburgo o su última novela "Noa y los dioses del tiempo" (Idea Aguere Col. G21), ha dedicado una magnífica reseña a mi novela "Andamana, la reina mala" en el blog literario "La Esfera Cultural". A Ana me une una entrañable amistad y la admiración que se suele sentir por esos seres que poseen unas capacidades extraordinarias y una energía inagotable y desbordante, también el hecho de haber colaborado ambos en múltiples proyectos, junto a otros compañeros de la Esfera Cultural, y en especial en la inolviable aventura de "Oscurece en Edimburgo", una novela a escote escrita entre siete autores. Así que no es de extrañar que lleve algunos genes suyos en mi genética literaria.

A lo largo de la gestación de "Andamana" y después de ella, durante su presentación, he tenido la suerte de haber podido contar con la ayuda y colaboración inestimable de grandes escritores como Luis Junco y Antonio lozano, además de la misma Ana Joyanes. Ella más que nadie conoce los entresijos de esta obra por cuyos poros transpiran secretos casi inconfesables y no exagero cuando digo que, gracias a estas reseñas, logró entender mejor esta novela y a sus personajes.

La Esfera Cultural: Andamana, la reina mala, de Marcos Alonso (Crítica...: Andamana, la reina mala. Autor: Marcos Alonso. Pág.: 257. ISBN:  8-84-686-3116-5

Niños de trapo

En el taconeo roto de largo viaje

las prisas escondidas entre sueños

han mordido a los niños de trapo

junto a la puerta vacía

sorprendidos por la tarde

y por las escaleras van cayendo

los tristes pasos y sus maletas

grafiteando con sus cosas los instantes

mientras la vecina gritona escupe besos

y los hijos de los hijos

se curan sus ombligos ensangrentados

y llenan la tarde de despedida

dejando un eco de silencios como estela

y el mar se llena de brazos

y sus huesos esperan en la orilla

donde la voz lejana se hunde en el barro

alimentando las entrañas de la tierra

fecunda hembra que pare semillas

fuertes raíces que se retuercen

flor que huele a veneno

veneno que hiere y mata

perfume que mendiga a sus hijos.

Leña rota

La leña rota sacude sus alas

y el color de la risa arde banderas

alzando la noche como una fiesta

en la trastienda del fuego herido

en los frentes sin fe pariendo

cenas de cadáveres en los armarios,

cunas de cenizas en los pozos caducados

donde aún se escuchan el canto de los sables

dibujando fronteras que profanan el mar

levantando muros en los ojos

y el amanecer se cubre de moho

olor a olvido reciclado

que cae como lluvia fresca sin vértigo,

estelas que emborronan el aire,

y la patria se hace himno y se hace música,

y los ríos de madera arrastran mentiras

que escupen en el papel violado

de sangre y tinta corrompida,

huérfanos de la verdad que mendigan sus culpas

una voz atronadora como un eco que fluye

anunciando clandestina la derrota. 

Heridas

En las esquinas de sus pensamientos

cuelgan viejas heridas

que trepan como hiedras

y se vuelven isla.

Es un mundo redondo y ciego,

un silo de sonrisas de amor,

un tesoro de ego blanco,

hielo bajo las pestañas

que escupe miradas que abrazan

la tinta prisionera

hermana de la luz y la sombra,

una dama de encajes de madera,

cruz de hogueras viejas,

de noches tristes

cuando el llanto llama.

Sol de tardes quietas

cuando el viento muere cada mañana

y el niño juega

y la tumba calla.

Mañanas en San Cristóbal

Nada, 

solo caminar

sobre las perlas arrugadas

de un aliento azul,

susurro de una mañana

sobre la sombra vieja de la piel.

Esa brisa de salitre pegajoso

escupe el nombre,

solo un nombre

que arrastran los callados hasta el mar

murmurando brillos azabaches

sus labios rotos

sobre una cuerda de infinito

besan, lentamente, las nubes ocres,

juramento de hombres arracimados,

lombrices de dientes de oro

que navegan sin dejar estela

y los rayos parten el cielo

de un dios imposible

maldecido entre rezos y miedos. 

Olvidé

Olvidé el murmullo de las olas,

la lenta agonía de los sueños,

el vértigo del amanecer.

Olvidé arrancarme el cordón umbilical

que me encadena a la vida

y renuncia a la conquista del vuelo.

Olvidé tantas cosas…

y tantas otras que nunca imaginé,

ahora, cuando regreso a la casa

y las puertas ya están cerradas,

 y las ventanas colgadas de la tarde,

y los platos vacíos sobre la mesa.

Olvidé despedirme

y mirarme al espejo

y ya no sé quién soy.

Sin darme cuenta me fui alejando de mí.

 Y, ahora, cuando ya no soy,

sin darme cuenta…

olvidé  los fantasmas

 que deambulan por la casa

sin saber a dónde ir.

Olor a café

Como manos enracimadas,

el olor a café acaricia los ojos

ciegos de recuerdos,

sabor amargo que recorre las venas,

secreto a voces

que llama a escondidas.

Café amargo y tibio

de un negro brillante como la vida

retuerce su aroma en la memoria,

canción desgarrada de despedida,

gota amiga

que surca los vacíos profanos

y cae sobre todos nosotros

hundiendo sus garras

cuando en el atardecer se marchita la rabia

y la renuncia se deshace en la nada.

Los féretros se hacen pequeños

para contener tantas lágrimas desparramadas

que rebozan sin dolor

cuando la imagen surge tras ellas

y la lluvia hiere y quema.

Una gota que cae de tus ojos

una mañana que se apaga en tus manos,

el sueño imposible

cuando la noche llega

con ese sabor 

que se queda en el alma.

Vicente in memoriam