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ANDAMANA, LA REINA MALA: PRESENTACION DE ANDAMANA, LA REINA MALA EN AGÜIMES... : VIDEO PRODUCIDO POR HERMES TV TRABAJADORES http://youtu.be/MmyHq-kJ7bY

El lunes 22 de abril  se presentará en la Casa Museo Orlando Hernández de Agüimes, a las 20 horas la novela Andamana, la reina mala. El acto  está organizado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Agüi mes y s erá presentado por el escritor Antonio Lozano.

 El cuerpo, atado y tembloroso del joven, fue presa fácil de las rudas y fuertes manos de los fayacanes que lo arrastraron hasta la pared...

Andamana, la reina mala, de rabiosa actualidad

MAÑANA  LUNES, 4 DE FEBRERO , ESTARÁ  DISPONIBLE POR INTERNET  LA NOVELA  ANDAMANA LA REINA MALA . PODRÁ ADQUIRIRSE EN FORMATO E-BOOK (2,95 euros) O EN FORMATO PAPEL ((210 x 150; tapa rústica con solapas) + E-BOOK DE REGALO (14,95 euros). DOS SEMANAS MÁS TARDE TAMBIÉN SE PODRÁ ENCONTRAR EN LIBRERÍAS.

Hemos inaugurado un nuevo blog paralelo para seguir de cerca las andanzas de mi novela Andamana, la reina mala . En ella se recogerán las opiniones de los lectores, dudas y sugerencias. Será un lugar donde podamos intercambiar ideas e impresiones; conocer mejor a los personajes y escenarios; aclarar conceptos y conocer como se gestó esta historia. Iremos publicado poco a poco los distintos recursos a modo de complemento de la obra literaria. La novela que aún tardará un par de semanas en comenzar a publicarse en internet ya tiene portada, obra de Smara Alonso Martín y que reproducimos a continuación:

¿ Q ué hace ahí fuera Lucas arañando la ventana? –me pregunto, mientras observo cómo se tensan los músculos de su cara y sobresalen sus ojos proyectando una mirada de odio. Me cuesta reconocer esa expresión de rencor en un niño de su edad, aunque ya sé que no es fácil aceptar que no tuviéramos suficiente dinero para subirnos todos en el submarino. Micro presentado al concurso de REC de la Cadena SER

No, claro que no queremos vivir de esta manera, ¿pero qué podemos hacer si no tenemos dónde caernos muertos? –dijo resignado, y, ante la sorpresa del empleado, el ocupa volvió a meterse por el  agujero hasta desaparecer. Después, tras permanecer durante un rato un tanto perturbado, el enterrador prosiguió su ronda  golpeando las lápidas, para saber si los inquilinos eran provisionales o definitivos.

El olor del tiempo muere lejos cuando los sueños rotos nos olvidan y las lágrimas huérfanas nos persiguen entre la maleza del hastío y la rabia. Lejos, cuando tu pelo se ondula  en el viento envenenado de la memoria y tus labios incoloros se deshacen en la distancia, siguiendo el ritmo oscuro de los deseos, a golpes del eco que esparce  el aroma de tu taconeo azul; presiento las huellas sobre el asfalto hasta la trampa mortal bajo la canción olvidada de  noches de blanco satén.

El eco del prejuicio, como el punzón  que golpea a una codorniz malherida, alumbra la palabra, en el  rojo atardecer que resbala de las manos y acaricia el silencio marmóreo, bajo las miradas que se precipitan desde el cristal público, maceta en la que  se exhibe la flor artificial que da color a las mentiras, cuadro grotesco que decora la pared de las conciencias en las tristes mañanas ahogadas por el ruido del viejo y negro piano de cola desafinado instrumento prisionero de las sombras cuando la lámpara se apaga, clandestina. Reto en La Esfera Cultural

Ana Déniz in memorian Mientras nos ahogábamos en las sombras, el otoño llegó sin darnos cuenta y los caminos se perdieron bajo la hojarasca. Este otoño agónico y seco que se retuerce sobre sí mismo con sus dobleces anunciando heridas más profundas cuando la rabia se arruga hasta envejecer y las lágrimas se convierten en una savia babosa y amarga. Sí, el otoño ha llegado y ha cubierto el cielo de nubes negras, sobre las que anidan cuervos disfrazados de gaviotas que nos arrancan del alma jirones de recuerdos. El otoño ha llegado tarde,  cuando ya no lo esperábamos como un pozo infinito donde se vierten las esperanzas como una noche oscura que nos cubre como una lápida. Y en medio de tanto vacío  el sueño nos acaricia  en las madrugadas y las raíces  se encrespan en la memoria cuando la brisa fresca arrastra la hojarasca                                                  y los caminos nos buscan para llevarnos.

Alguna veces, cuando los días nos dejan solos, huelo la sal de tu ausencia y presiento el murmullo de tus secretos que se petrifican en la roca. La mirada naufraga entre las olas, allá por el atardecer, cuando el Sol acaricia el horizonte y tu rabia contenida se adormece. Entonces, me abrazas para sentirme isla,  prisionero de tus orillas,  libertad adherida al azul inmenso. Cierro los ojos para navegar en las noches por los mares de espinas cuando la luna siembra su velo en el aleteo de luz surcado por la estela de los viajeros por donde se esparcen sus sueños. Somos peces secos, jareas de alma marina que arrastran las corrientes  para buscamos en las orillas: esclavos, piratas, bucaneros y polizones; hombres y mujeres de maletas vacías, cruzadores de charcos de sueños rotos. En el fondo descansan nuestras derrotas, tumbas de sirenas  y sus cantos, viento que se vuelve brisa aletargada cuando se pierde la última batalla.

Y después … nos quedará el aire, un desierto de silencios, las palabras enterradas en la piel, noches tibias adormecidas que se esparcen en la memoria exiliada. Nos quedará el eco y sus palabras, el susurro de las conciencias, que mecen el recuerdo envenenado en la rabia y crecen echando raíces entre las malas hierbas. Nos quedará un mar de cenizas, lágrimas que hieren los horizontes, donde se ahogan las madres ciegas de las cosas cuando la tempestad amaina y ya no hay regreso. Nos quedará un día, un instante que permanece, una imagen de una mujer desnuda, una mirada limpia y penetrante que busca en el interior de la gente y remueve el fango miserable. Nos quedará las manos vacías, el espejo agrietado que rememora, una concavidad donde cobijarnos y acunar la desesperanza. Nos quedará el aire, frío y distante, como cristales rotos,   manchados de sangre, un espacio irredento donde conquistar los sueños. ESCRIT

            El día en que nació, sus ojos le negaron la mirada; sus oídos lo enclaustraron en el silencio; su voz,  sin savia que lo hiciera crecer, se marchitó para siempre. Desde entonces, el olor del llanto o el aroma de la risa fueron su único cordón umbilical que lo mantenía unido al mundo. Los años pasaron entre las frías fragancias del invierno y  los resecos amaneceres del verano; entre las rebeldes esencias de primavera y la fetidez otoñal de lo caduco.  Así, su nariz se convirtió en su alma, donde se acumulaban sus sentidos, que daban forma a sus sensaciones, sus sentimientos, sus emociones. Husmeó mil lugares, con sus emanaciones tan particulares que los rondaban: la pestilencia del vicio y  la degradación; el hedor penetrante del egoísmo; pudo diferenciar donde se respiraba solidaridad y bondad de aquellos otros lugares que apestaban a maldad y codicia.             El día que lo operaron, sin saber por qué ni para qué, despertó horrorizado al comprobar que no podía

No dejes que los muros de tu piel te hagan prisionero y te hagan isla. No dejes que tus ojos cieguen  tu alma ignorante mientras los cuervos desesperan en el cielo. No dejes de jugar en la inocencia y en las verdes orillas de las cosas. No dejes que la noche te acurruque y el miedo te espante a la hora de las brujas. No sientas el pulso temblar cuando el cuchillo asesino caiga en tu mano. No dejes de pensar palabras hermanas de las tuyas. No dejes de llorar cuando las almas rotas te aprisionen y supliquen con lamentos tus heridas. No vuelvas la mirada atrás cuando te alejes del camino y tu mano ensangrentada acaricie a las víctimas. No dejes de navegar surcando entre la espuma y la brisa. No,  dejes que seas náufrago de tu destino; que te lleve  la corriente a su antojo. No, nunca dejes que te lleve gratis la muerte.